Звездочет. Работа на холоде - Страница 13

— Сигнал исчез.

Он встал, размял занемевшую поясницу и подошел к окну. Над Москвой забрезжило хмурое неприветливое утро. Бессонная ночь подходила к концу. Ночь, но не работа.

Такси въехало на территорию дешевого кемпинга. Маленькие уютные домики среди деревьев, неопрятные бородатые личности… Сергей недовольно поморщился, но ехать дальше не имело смысла. Любое место сейчас было для них одинаково опасным, а видимость респектабельности и комфорта не сделала бы их менее уязвимыми.

Лена открыла мутные, бессмысленные спросонья глаза, как малютка, которую перестали качать, и перевела плохо концентрирующийся взгляд на Сергея, потом на улицу. Незнакомая картина, похоже, не удивила ее, она пока плохо воспринимала действительность. Или ей было так нехорошо, что ничего, кроме собственного тяжелого состояния, ее не занимало. Или она еще не включилась.

— Где мы?.. А ты?.. Где ты был… — спросила она каким-то непрорезавшимся сиплым голосом.

— Спи, — улыбнулся Сергей, погладив ее по бледной щеке, — пока еще спи. Потом поговорим.

— О-ой, мама… — Лена застонала и взялась непослушными руками за голову.

Ее вчерашний маникюр был безупречен. Но все остальное…

Сергей махнул таксисту, тот тронул машину с места, медленно проехал по основной дорожке кемпинга и остановился у невысокого административного здания рядом с подержанной «шкодой» неопределенного цвета.

На крыльце нетерпеливо топтался помятый молодой мужик в мешковатой куртке, вытертых сизых джинсах и с длинными сальными волосами, убранными за уши. Его худое сморщенное лицо расплылось в подобострастной улыбке.

«Алкаш, — окрестил его про себя Сергей, — молодой ведь, а так опустился. А мог быть таким, как и я… И ростом с меня, и даже лицом чем-то похож… И волосы такой же длины…» Сергей задумчиво тронул рукой свой аккуратно стянутый резинкой на затылке хвостик и грубовато обратился к алкашу:

— Где хозяин?

— В погребке! — с готовностью ответил мужик, указав рукой в сторону бара. — Он бармен по совместительству. Иржи зовут. А меня…

— Спасибо, — бесцеремонно перебил Сергей и обернулся к машине: — Ленок! Я сейчас. Тебе что-нибудь принести?

— А меня Йозеф зовут, — не обиделся алкаш, — можно Оз.

Оттолкнув его плечом, Сергей прошел в дверь бара и по каменной глухой лесенке спустился в погребок. Йозеф семенил за ним, что-то вежливо бормоча. В баре было накурено, несмотря на раннее утро, но чисто, видимо, нагваздать еще не успели после ночной уборки. Несколько посетителей нестройно переговаривались друг с другом, очевидно, все они были знакомы, так сказать, постояльцы. Иржи стоял за стойкой и протирал полотенцем перемытые стаканы.

— Сливовица здесь отличная, — бормотал за спиной Йозеф, — Бехеревка ничего, а из пива «Вельвет-14»… абсент не рекомендую… — он скорчил брезгливую рожу.

— Оз, отвали, — беззлобно бросил ему Иржи.

— Все-все-все… — ретировался алкаш, выставив руки вперед ладонями.

Сергей не спеша приблизился к стойке и обратился к бармену:

— Я хотел бы комнату снять.

— Сперва выпить, — улыбнулся Иржи, — потом все остальное.

— Хорошо. Кофе, пожалуйста. И телефон, если можно.

— Парень, ближайший автомат на шоссе. Два километра отсюда, — бармен развел руками, — а кофе… — он налил из кувшина тепловатую темную жидкость в пластмассовый стаканчик, — а кофе сколько угодно. Угощайтесь.

Сергей залпом выпил остывший противный кофе и взял еще один стаканчик для Лены. Купил бутылку минеральной воды. Его возлюбленной требовалась реанимация. По хорошему ее надо было бы покормить, но скорее всего ей сейчас кусок в горло не полезет. Вот займут комнату, она примет душ, отлежится, пока он сделает срочные дела, а потом они поедят. Ему тоже уже давно было пора подкрепиться. Но сначала дела. Волка ноги кормят. Волк должен быть голодный.

Москва. Центр.

Ставрогин, облаченный в дорогой строгий костюм, вошел в кабинет Шевцова. И в военной форме, и в «партикулярном платье» полковник выглядел одинаково элегантно.

— Его фамилия Чумаков, — доложил он с ходу, возвращаясь к прерванному разговору, — зовут Сергей. Мелкий аферист. В гостинице проживал с девушкой.

— Тоже аферистка? — усмехнулся генерал.

— Непохоже, — продолжал Ставрогин, — Шапошникова Елена. Москвичка. Номер Чумаков снимал по подложному паспорту. У девушки документы настоящие.

— На заработки приехали? — усмехнулся Шевцов.

— Да вроде. Мы сделали запрос по месту регистрации. Он детдомовский. Родственников нет. Где проживает, неизвестно. Вероятно, снимает жилье, а может, живет у девушки.

— Примаком, значит…

— Почему примаком? Он еще на ней не женился.

— Не женился, так подженился, — пошутил генерал и сам засмеялся своей шутке, которая показалась ему удачной. Полковник никак не отреагировал. Ему не всегда был понятен генеральский юмор.

— Сейчас проверяем по криминалитету, — добавил он прежним тоном.

— Хорошо. Это все? — уточнил Шевцов.

— Нет. За ним идут баварцы.

— Кто? — генерал с интересом поднял на Ставрогина глаза.

— Питер Лорре и Хайнц Беглау. Они на трупе засветились. Оценщика в комиссионной лавке убили. Чумаков к нему заходил. Потом в гостинице, у Чумакова в номере, они напоролись на Эльзу.

— И что? — быстро спросил Шевцов.

— Слава Богу, с ней все в порядке, Сергей Анатольевич. Она защищалась. Хайнц ушел, а Питер убит…

— Плохо. — Шевцов потер переносицу.